Mælkebrioche (ultra-luftige, adskilte boller)

adminon

 

  • Forfatter: tinsuf
  • Køkken: Fransk-inspireret
  • Kategori: Brød
  • Nøgleord: mælkebrioche, briocheboller, luftigt brød, boller, beriget dej
  • Forberedelsestid: 
  • Opstigningstid: 
  • Bagetid: 
  • Samlet tid: 
  • Udbytte: 12 store, adskilte boller eller 1 standardbrød (23×12 cm)

 

Ingredienser

Mål efter vægt for det bedste resultat; kopmål medfølger for nemheds skyld.

Dej

  • 3½ kopper (420 g) hvedemel (eller brødmel til ekstra tyggeevne)
  • ¼ kop (50 g) granuleret sukker
  • 1 tsk fint havsalt
  • 1 pakke (2¼ teskefulde; 7 g) aktiv tørgær eller instantgær
  • ¾ kop (180 ml) sødmælk, varmet op til 40-43 °C (fordel: ½ kop til gær + ¼ kop til blanding)
  • 3 store æg, stuetemperatur
  • ½ kop (113 g) usaltet smør, meget blødt, men ikke smeltet

Æggevask og -finish (valgfrit, men anbefales)

  • 1 æg + 1 spiseskefuld mælk, pisket
  • 1 spiseskefuld sesamfrø eller perlesukker (valgfrit)
  • 1 spiseskefuld smeltet smør eller varm honning til pensling (valgfrit)

 

REKLAME

Instruktioner

  1. Lad gæren dampe. I en lille skål piskes den varme ½ kop mælk med gæren og en knivspids sukker. Lad det stå i 5-10 minutter, indtil det skummer. (Hvis du bruger instantgær, kan du tilsætte det direkte til melet, men dampningen er en god måde at tjekke, om gæren er frisk.)
  2. Lav dejen. Bland mel, resterende sukker og salt i skålen på en røremaskine med dejkrog. Tilsæt gærblandingen, den resterende ¼ kop mælk og æg. Pisk ved lav hastighed, indtil dejen er klistret, 2-3 minutter.

    For complete cooking times, go to the next page or click the Open button (>), and don't forget to SHARE with your Facebook friends.

    «« Previous Next »»

Min mor blev dømt for min fars død, og i seks år troede ingen på hendes uskyld. Så, fem minutter før det var for sent, lænede min lillebror sig mod mig, hviskede noget ... og alt ændrede sig. "Din mor skal betale for noget, hun ikke gjorde ... og du lod hende være alene i seks år." Det var, hvad min lillebror Mateo fortalte mig den morgen, vi blev taget med til fængslet i Huntsville, Texas, for at sige farvel. Mit navn er Sofía Ramírez. Jeg blev født i Monterrey, men jeg voksede op mellem Mexico og USA, fordi min far, Arturo, ejede en lille garage nær grænsen. Min mor, Lucía, var en kvinde, der syntes at bære hele familien på sine skuldre. Hun lavede hjemmelavede tortillas hver søndag, passede på Mateo, som om han var skrøbelig, og fandt stadig tid til at hjælpe min far med at styre garagens økonomi. Indtil den nat, hvor alt ændrede sig. Jeg var sytten, da min far blev fundet død i køkkenet. Ingen tegn på indbrud. Intet manglede. Senere blev en kniv fundet under min mors seng, og sporene kastede til sidst lys over det hele. For politiet, naboerne, min fars slægtninge var konklusionen øjeblikkelig. "Lucía er skyldig." Jeg sagde aldrig disse ord højt. Men jeg holdt dem inde. Det var min fejltagelse. I seks år skrev min mor til mig fra fængslet. "Det var ikke mig, min datter." "Jeg elskede din far." "Tro mig venligst." Jeg læste hvert brev, der lå på min seng, med Mateo sovende ved siden af ​​mig, og jeg vidste aldrig, hvordan jeg skulle svare. For når man begynder at tvivle på en, der elsker én, kan tavshed alene skabe kaos. Min onkel Rubén, min fars yngre bror, tog ansvaret efter retssagen. "Jeg skal nok tage mig af dig," sagde han ved begravelsen. Og alle troede på ham. Han overtog butikken. Huset. Finanserne. Selv vores beslutninger. Han overbeviste mig om, at det bedste at gøre var at holde sig væk fra min mor. "Hun prøver at manipulere dig, Sofía. Accepter det. Det er hende, der forårsagede din fars død." Og jeg, knust, fortabt, overvældet af sorg og skam, lyttede til ham. Den dag, vi havde udskudt så længe, ​​kom alt for tidligt. Mateo var kun otte år gammel. Han havde en blå sweater på – den samme farve, der, sagde min mor, fik hans øjne til at skille sig ud. Han havde næsten ikke talt, siden vi forlod motellet, og han havde holdt sig til sine ærmer, som om de var det eneste, der holdt ham i live. Da vi kom ind i besøgsværelset, var min mor allerede der. Tynd. Bleg. Hendes hænder var knyttet. Men hendes blik var stadig det samme. "Min datter," sagde hun sagte. Jeg ville løbe hen til hende, men mine ben nægtede at bevæge sig. Hun kiggede på Mateo og knælede så godt hun kunne. "Tilgiv mig, at jeg ikke var der for at se dig vokse op," hviskede hun. Mateo kastede sig i hendes arme.Hun lukkede øjnene og holdt ham tæt. Så sagde han noget så lavt, at jeg troede, jeg havde forestillet mig det. "Mor ... jeg ved, hvem der lagde kniven under din seng." Alt stoppede. Min mor frøs til. En vagt kom hen til mig. "Hvad sagde du, dreng?" Mateo begyndte at græde. "Jeg så ham den nat. Det var ikke mor." Fængselsbetjenten løftede straks hånden. "Stop det hele." Der var en anden i rummet. Min onkel Rubén. Han var kommet, ifølge ham, "for at sige farvel." Men så snart Mateo talte, blev han bleg. Han trådte tilbage. Så tilbage igen. Mateo løftede sin rystende hånd og pegede på den. "Det var ham. Og han fortalte mig, at hvis jeg talte, ville Sofía være den næste." Mit hjerte syntes at stoppe. For i det øjeblik begyndte minder, jeg havde begravet, at dukke op igen. Rubén havde fundet pistolen. Rubén havde ringet til politiet. Rubén havde insisteret på min mors skyld. Og nu, foran alle, forsøgte han at gå. "Lyt ikke til ham," sagde han hurtigt. "Han var bare et barn. Han er fortabt." Men Mateo rystede på hovedet, stak hånden i lommen og trak en lille plastikpose ud. Indeni var en gammel messingnøgle. "Far fortalte mig, at hvis mor var i fare, skulle jeg åbne den skjulte skuffe i skabet." Min onkel holdt vejret. Og så forstod jeg det. Det værste var ikke det, Mateo lige havde afsløret. Det værste ... var, at vi kun lige var begyndt at afdække sandheden. Dette er kun en del af historien; resten og den gribende slutning kan findes på linket nedenfor.Min onkel holdt vejret. Og så forstod jeg det. Det værste var ikke det, Mateo lige havde afsløret. Det værste ... var, at vi kun lige var begyndt at afdække sandheden. Dette er kun en del af historien; resten og den gribende slutning kan findes i linket nedenfor.Min onkel holdt vejret. Og så forstod jeg det. Det værste var ikke det, Mateo lige havde afsløret. Det værste ... var, at vi kun lige var begyndt at afdække sandheden. Dette er kun en del af historien; resten og den gribende slutning kan findes i linket nedenfor.

Min mor tog sig af min kone i fire dage efter hun havde født. Da jeg kom tilbage, havde min baby høj feber, og min kone hviskede til mig: "De ville ikke lade mig ringe til dig..." Det var der, jeg endelig forstod, hvor alt hadet i min familie kom fra. DEL 1 "Hvis din kone dør, vil hun i det mindste ikke holde dig væk fra din rigtige familie længere." Min mor sagde dette foran en læge, mens min syv dage gamle søn brændte i mine arme. Mit navn er Miguel Torres. Jeg bor i Mexico City, og jeg er lagerchef. Min kone, Valeria, er den slags kvinde, der undskylder, selv når hun ikke har gjort noget forkert: blid, beskeden og aldrig en, der hæver stemmen, selv når hun har smerter. En uge tidligere havde hun født vores første barn. Vi kaldte ham Santiago. Jeg vil aldrig glemme hendes ansigtsudtryk, da hun så ham på hospitalet: bleg, udmattet, gennemblødt af sved, og alligevel smilende, som om hun holdt hele verden i sine arme. "Lov mig, at ingen vil gøre ham fortræd," hviskede hun. Jeg lovede. Jeg vidste ikke, hvor forkert jeg tog. Fire dage senere blev jeg hastet afsted på et arbejdsopkald. Jeg ville ikke gå. Valeria kunne næsten ikke gå, hun havde stadig smerter, og babyen græd uophørligt. Men min mor, Doña Carmen, holdt min hånd ved døren. "Gå uden at bekymre dig," sagde hun. "Jeg er hans bedstemor. Selvfølgelig tager jeg mig af dem." Min søster Brenda smilede også. "Slap af, Miguel. Vi klarer det." Valeria lænede sig op ad væggen og tvang mig frem til et smil, så jeg ikke skulle føle mig skyldig. "Kom snart tilbage," hviskede hun. Jeg kyssede hendes pande. Jeg kyssede min søns små fødder. Og jeg gik. I fire dage ringede jeg uophørligt. Min mor svarede altid. Valeria dukkede kun kort op på videoopkaldet og så stadig svagere ud. "Hvorfor ser hun så slem ud?" spurgte jeg. "Hun har lige født," svarede min mor. "Hvad forventede du?" grinede Brenda i baggrunden. "Hun overdriver. Kvinder føder hver dag." Jeg havde en dårlig fornemmelse. Men jeg stolede på dem. På den fjerde dag blev jeg tidligt færdig og besluttede at tage hjem uden at fortælle det til nogen. Jeg tog den første bus med et lille rødt armbånd til Santiago og Valerias yndlingskokosbolsjer. Jeg ankom før solopgang. Lejlighedsdøren stod på klem. Indenfor var stuen iskold. Airconditionen bragede. Min mor og Brenda sov under tæpper, omgivet af madrester og affald. Der var ingen tegn på omsorg. Intet varmt måltid. Intet rent tøj. Intet var forberedt til en nyfødt. Så hørte jeg det. En svag, hæs klynk. Jeg løb ind i værelset. Valeria lå bevidstløs i sengen. Santiago lå ved siden af ​​hende.Svøbt i et beskidt tæppe, brændende af feber, grædende uden tårer. "Valeria!" Jeg rystede hende. Intet svar. Jeg rørte ved min søn – og panikken skyllede øjeblikkeligt over mig. Hans krop var brændende varm, hans læber tørre, hans ble uændret. Jeg skreg om hjælp. Min mor kom ind og foregav at være forvirret. "Hvad skete der?" "Hvad skete der?" råbte jeg. "Det er det, jeg spørger om!" Brenda dukkede op, irriteret. "Hold op med at blive så ophidset. Babyer græder. Mødre er trætte. I laver en scene." Jeg kiggede mig omkring: rodet, deres trøst, min kone, der næsten ikke trak vejret, min fortvivlede søn. I det øjeblik blev alt klart. Jeg tog Valeria i mine arme, holdt Santiago tæt og hastede dem til hospitalet. På skadestuen skete alt meget hurtigt: sygeplejersker, læger, spørgsmål. Så stoppede en læge. Hun løftede Valerias arm. Hun havde mærker på sine håndled. Hun kiggede på mig med lav, men bestemt stemme. "Hr. Torres ... ring til politiet. Det her er ikke normalt." Og i det øjeblik forstod jeg ... Det her var kun begyndelsen. Fortsættes i kommentarerne