Min far indkaldte mig til sit kontor i marts 1856, en måned efter at Foster havde afvist mig. En måned efter at jeg var holdt op med at tro på, at jeg nogensinde kunne være andet end mig selv.
"Ingen hvid mand vil have dig," sagde han uden omsvøb. "Det er virkeligheden. Men du har brug for beskyttelse. Når jeg dør, vil denne ejendom gå til din fætter Robert. Han vil sælge alt, give dig en svindler og efterlade dig i varetægt hos fjerne slægtninge, der ikke vil have dig."
"Så lad mig formuen være," sagde jeg, vel vidende at det var umuligt.
"Virginias lov tillader det ikke. Kvinder kan ikke arve alene, og bestemt ikke ..." Han gestikulerede mod min kørestol, ude af stand til at afslutte sin sætning. "Så hvad foreslår du?"
"Josiah er den stærkeste mand på denne ejendom. Han er intelligent. Ja, jeg ved, at han læser i hemmelighed. Bliv ikke overrasket. Han er sund, dygtig og, ser det ud til, blid trods sin størrelse. Han vil ikke forlade dig, for loven kræver, at han bliver. Han vil beskytte dig, tage sig af dig og sørge for dine behov."
Logikken var skræmmende og uigendrivelig.
"Spurgte du ham?" spurgte jeg.
"Ikke endnu. Jeg ville fortælle dig det først."
"Hvad hvis jeg nægter?"
Min fars ansigt ældedes ti år i det øjeblik. "Så jeg vil fortsætte med at lede efter en hvid ægtemand, og vi vil begge vide, at jeg ikke vil få succes, og du vil tilbringe dit liv efter min død på kostskoler, afhængig af forældrenes velgørenhed, der betragter dig som en byrde."
Han havde ret. Jeg hadede, at han havde ret.
"Kan jeg møde ham? Tal med ham, før du træffer denne beslutning for os begge."
"Selvfølgelig. I morgen."
Næste morgen bragte de Josiah hjem. Jeg var ved stuevinduet, da jeg hørte tunge fodtrin i gangen. Døren åbnede sig. Min far kom ind, og Josiah dukkede sig – virkelig dukkede sig – for at komme igennem.
Min Gud, han var enorm! Over to meter høj, ren muskelmasse og sener, hans arme nåede knap nok hans bryst, hans hænder arret af smedebrand, der så ud som om de kunne knuse sten. Hans ansigt var solbrændt, skægget, og hans blik fejede hen over rummet uden nogensinde at falde på mig. Han stod der, med hovedet let bøjet og hænderne foldet, som en slave i en hvid mands hus.
Brutal var et passende øgenavn. Han så ud som om, han kunne rive et hus ned med sine bare hænder. Men så sagde min far noget.
"Josiah, det er min datter, Elellaner."
Josias blik hvilede på mig i et halvt sekund, så vendte det tilbage til jorden. "Ja, hr.." Hans stemme var overraskende blød, dyb og alligevel rolig, næsten øm.
"Ellaner, jeg forklarede situationen for Josiah. Han forstår, at han vil være ansvarlig for din pleje."
Jeg fandt min stemme igen, selvom den dirrede. "Josiah, forstår du, hvad min far foreslår?"
Endnu et hurtigt blik i min retning. "Ja, frue. Jeg skal være Deres mand, beskytte Dem, hjælpe Dem."
"Og det accepterede du?"
Han virkede forvirret, som om tanken om, at hans samtykke betød noget som helst, var fremmed for ham. "Obersten sagde, at jeg var nødt til at gøre det, frøken."
"Men vil du det?"
Spørgsmålet overraskede ham. Hans blik mødte mit. Mørkebrune øjne, overraskende blide til et så skræmmende ansigt. "Jeg ... jeg ved ikke, hvad jeg vil have, frue. Jeg er en slave. Hvad jeg vil have, betyder normalt ikke noget."
Ærligheden var brutal og retfærdig. Min far rømmede sig. "Måske skulle du tale alene. Jeg vil være på mit kontor."
Han gik, lukkede døren bag sig og efterlod mig alene med denne 180 cm høje slave, som skulle blive min mand. Vi forblev tavse i hvad der føltes som timer.
"Vil du sidde ned?" spurgte jeg endelig og pegede på stolen foran mig.
Josiah kiggede på det fine møbel med dets broderede hynder, derefter på sin massive figur. "Jeg tror ikke, at denne stol kan bære mig, frue."
"Nej til sofaen."
Han satte sig forsigtigt på kanten af skrænten. Selv siddende tårnede han sig op over mig. Hans hænder hvilede på hans knæ, hver finger lignede en lille kølle, dækket af ar og hård hud.
Fortsættes på næste side
For complete cooking times, go to the next page or click the Open button (>), and don't forget to SHARE with your Facebook friends.
