"HVOR ER TRINA? HVOR ER HUN?!"
Hans stemme genlød gennem rummet som et tordenskrold.
Latteren stoppede næsten øjeblikkeligt. Selv musikken syntes at blive lavere, mere fjern, som om DJ'en havde indset før alle andre, at noget mærkeligt lige var begyndt. Telefoner forblev svævende i luften, brillerne ubevægelige halvvejs mellem læberne, øjnene fikseret på manden, der lige var braset ind.
Jeg kendte ham ikke personligt, men jeg vidste, hvem han var.
Alle vidste, hvem han var.
Grant Whitmore. Trinas mand. Rig, elegant, arving til en familieejendomsbranche, eller det var i hvert fald sådan jeg havde hørt i løbet af aftenens første fem minutter. Trina spildte ingen tid på at minde alle om, at hun var "bedre gift end de fleste af pigerne i vores årgang." Hun sagde det med det smil, der forvandlede hver sætning til et slag i ansigtet.
Men manden, der stod i entréen, lignede ikke den perfekte ægtemand ud fra Instagram-billederne.
Han så knust ud af vrede. Hans skjorte var krøllet, hans slips hang om halsen, som om han havde slæbt det med i bilen, og hans normalt upåklagelige hår var et rod. I sin højre hånd knugede han en tyk kuvert. I den anden sin telefon.
Trina, som havde grinet få sekunder forinden, frøs til.
Hendes smil forsvandt så hurtigt, at jeg næsten følte, at jeg så en maske falde af.
"Grant?" sagde hun med en alt for høj stemme. "Hvad laver du her?"
Han gik ind i rummet.
Hvert skridt syntes at få gæsterne omkring ham til at trække sig tilbage.
Hendes øjne gled rundt i rummet og faldt så på Trina. Så gled de ned på mig. Til min kjole gennemblødt af vin. Til mit ansigt, der stadig var varmt af skam. Til de røde dråber, der langsomt faldt ned på det polerede parketgulv.
Resten er på næste side
For complete cooking times, go to the next page or click the Open button (>), and don't forget to SHARE with your Facebook friends.
